рейсинг бмх игра

2017-10-23 13:24




У собак есть хозяин, а у кошек — обслуживающий персонал!


У хорошей шутки всегда много врагов.






Три пулемёта в банде пана Грициана исправны были всё же из восьми. И Попандопуло (на нынешних взгляни!) почти святым нам видится с экрана.


Просто добрая история. История рождения старшего сына. 1984 г., 29 января. Гостим у родителей. До родов (по подсчетам) еще несколько дней. Жена днем говорит: "Завтра рожу". Ну, завтра – это завтра. Вечером почитал ей Гашека "Приключения бравого солдата Швейка" и набоковую. Часов в одиннадцать вечера жена толкает: "Началось". Звонок. Скорая приехала очень быстро. Входит бригада: старичок-фельдшер с трясущимися руками и головой и два студента – практиканта с любопытно-боязливыми взглядами. Фельдшер уточнил диспозицию и филосовски молвил: "Дома рожать будем, готовьте простыни, кипятите воду" и тут же засмолил трясущимися руками папиросу. Я – молодой и зеленый принял это как должное и начал бегать по квартире, пытаясь выполнить команду. Матушка села на телефон и, связавшись со скорой службой, очень доходчиво и ярко, не стесняясь в выражениях, обрисовала ситуацию и выразила сомнение, что фельдшер-алкоголик и два студента справятся с родами на дому. Вторая скорая приехала еще быстрее. Жену погрузили а РАФ (Газелей и всяких Фордов тогда не было), я на правах мужа выклянчил место сопровождающего и мы помчались в роддом. Выгружаемся в приемном отделении, жену на каталке в какую-то комнату. Меня просят пока не уходить – мол вещи чтобы забрал (я с дуру, а скорее с перепугу успел дома надеть на жену пальто и сапоги). Начинаю нервно ходить из угла в угол. Смотрю на часы – 00 часов 15 минут. Из комнатки, куда ввезли жену, выходит старушка-медсестра и громко говорит: "Мальчик, мальчик". Подбегаю с вопросом: "Что надо или что случилось? " "Да нет, мальчик у тебя". От радости в голове что-то сдвинулось, хватаю старушку-одуванчика в охапку, начинаю кружить по приемному отделению. Наконец немного прихожу в себя. Мне отдают вещи и я пешком топаю домой, что-то радостно напевая. У метро "Молодежная" напротив меня останавливается "Милицейский патруль". Из машины выходят двое. Надо думать их очень заинтересовал молодой парень, идущий ночью в 20 градусный мороз без шапки, нараспашку, на плече женское пальто с шикарным песцовым воротником (по тем временам круто), в руках сапоги, с блаженной дурацкой улыбкой на лице. Потом они мне рассказали, что, подходя ко мне, уже делили премию за поимку как минимум вора-насильника. На простой вопрос: "Парень, ты откуда и куда" я начал что-то путано объяснять. Ребята-милиционеры поняли, что случай серьезный, не стали дослушивать, а профессионально затолкали в машину и привезли в отделение. Там я спустился с небес на грешную землю и уже более-менее внятно рассказал кто я, откуда и куда и почему такой радостный. Ребята позвонили родителям, после чего старший произнес: "Ну что же, поздравляем тебя. За сына надо водки выпить", - достал бутылку водки и стаканы. Чекнулись, выпили. Алкоголь быстро впитался в молодое не проспиртованное тело и мозг. "Тебе такому, да с вещами идти нельзя. Ребята, подбросьте парня до дома", - молвил старший. Меня посадили в машину и повезли домой. Теперь настала очередь родителей, когда они увидели пьяного сына в сопровождении 2-х милиционеров. "Что он натворил. Почему пьян? " "Не волнуйтесь, папаша и мамаша. Это мы с ним отметили рождение сына. Все нормально. Получите в полной сохранности и выпейте за внука", - ребята чинно с чувством выполненного долга ретировались. Может я не прав, но милиция в те времена была намного человечнее. Петруха